Cinqüenta e quatro imagens de tragédia e uma de paz, duas talvez. Correu a casa como se fossem dois passos, bateu a porta do quarto para se isolar, ter a sensação de passar a ter outro mundo diante daquela porta antiga, pintada de azul celeste e deteriorada pelas primaveras. Já não se via sol há algum tempo, mas via-se algo da lua espremer-se por entre as frestas da janela igualmente antiga. Ele correu com tamanha velocidade ou mais, a alguns metros fitava seus olhos de maré, mesmo que por entre a barreira de madeira. Não havia dificuldade enfim, não existiam também as células, os degraus da escada, nem as paredes daquela casa mofada, rua desértica e ensolarada no final do mapa. Enfim almas,enfim luz,por fim a tudo.
